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An Felice Bauer
Gestern, Felice, bekam ich überraschend Deinen Brief; um 7 Uhr abends,
als ich nachhause kam, reichte mir ihn unten die Hausmeisterin. Der Briefträger
war zu faul gewesen, in das 4te Stockwerk hinaufzusteigen. Wie friedlich
und lieb Du schreibst! Als wäre noch bis zu diesem äußersten
Schritt ein Schutzengel mit mir gegangen, hatte ich, als ich mich entschlossen
hatte, nicht alles aber das meiste zu sagen, gezierte, undeutliche Worte
gebraucht und sie schließlich doch für verständlich gehalten.
Nun kann ich aber nicht mehr zurück, aus diesem letzten Schritt kann
ich doch keinen Spaß machen, wenn er wahr gemeint war und unbedingt
notwendig war und ist. Auch habe ich in dem Brief, den Du gestern mit der
zweiten Post bekommen hast, und auch in dem, welcher Dich wahrscheinlich
heute auffindet, schon zu viel gesagt; dass ich heute ohne Nachricht
von Dir bin, ist wohl eine Wirkung dessen [*].
Nein, Felice, mein Aussehn ist nicht meine schlimmste Eigenschaft. "Wäre
schon Pfingsten!" Dieser Wunsch bricht aus mir jetzt (jetzt!) in
voller Narrheit los, jetzt, wo es doch kaum einen unsinnigeren Wunsch
für mich geben kann als gerade diesen. Vorgestern ging ich an der
Ankunftshalle des Staatsbahnhofes vorüber. Ich dachte an nichts Böses
und nichts Gutes und bemerkte kaum die paar dort stehenden Dienstmänner,
armselig angezogene Familienväter, die, wie es zu diesem Beruf in
Prag gehört, sich die Augen wischten, gähnten und herumspuckten.
Ohne gleich die Beziehung zu verstehen, wurde ich neidisch auf sie (was
an sich nichts Besonderes gewesen wäre, denn ich beneide jeden und
denke mich in jeden mit Lust hinein) und erst später fiel mir ein,
dass bei diesem Neide der Gedanke an Dich beteiligt war, dass
wahrscheinlich diese Dienstmänner auch hier gestanden waren, als Du
zum erstenmal den Fuß von der Bahnhofsschwelle auf das Trottoir senktest,
dass sie zusahen, wie Du einen Wagen mietetest, den Träger entlohntest,
einstiegst und verschwandest. Irgendwo durch das Gedränge eines großen
Verkehrs Deinem Wagen nachzulaufen, ihn nicht aus den Augen verlieren,
durch kein Hindernis mich beirren lassen, das wäre vielleicht eine
Aufgabe; der ich gewächsen wäre. Sonst aber? Was denn sonst?
Franz
Aus dem beiliegenden Brief kannst Du sehn, einen wie liebenswürdigen
Verleger ich habe. Er ist ein wunderschöner, etwa 25jähriger
Mensch, dem Gott eine schöne Frau, einige Millionen Mark, Lust zum
Verlagsgeschäft und wenig Verlegersinn gegeben hat.
* (Zwischen den Zeilen) Nein, nun ist Dein Expreßbrief gekommen.
Liebste, meine Angst muß Dir, die Du jenen Brief nicht verstanden
hast und nicht verstehen konntest, idiotisch vorkommen ; es ist aber eine
schrecklich begründete Angst.
[Beigelegt]
Kurt Wolff an Franz Kafka
Briefkopf des Kurt Wolff Verlags
Herrn Dr. Franz Kafka
Prag
Nikolasstr. 36
den 2. April 1913
Sehr verehrter Herr Doktor Kafka! Ich bitte Sie sehr herzlich und sehr
dringend, schicken Sie mir doch freundlichst zur Lektüre möglichst
sofort das erste Kapitel Ihres Romans das, wie Sie und ja auch Herr
Dr. Brod meinen, gut einzeln veröffentlicht werden könnte, und
schicken Sie mir doch auch freundlichst gleichzeitig die Abschrift oder
die Handschrift der Wanzengeschichte. Ich reise Sonntag für einige
Wochen ins Ausland und möchte gern vorher beides gelesen haben.
Ich würde es als eine besondere Liebenswürdigkeit Ihrerseits
auffassen, wenn Sie meinem Wunsch nachkämen.
Hoffentlich sehen wir uns bald einmal wieder und etwas behaglicher als
letzthin in Leipzig.
Ihr sehr ergebener Kurt Wolff
Kurt Wolff: Im Herbst 1912 hatte Kurt Wolff den
Ernst Rowohlt Verlag übernommen; seit Mitte Februar 1913 führte
er ihn unter seinem Namen weiter. Der zweite Rowohlt Verlag wurde im Februar
1919 in Berlin gegründet.
Letzte Änderung: 8.6.2016 werner.haas@univie.ac.at